Собираются тучи на праздник грозы,
запираются двери на два оборота,
веет старой угрозой, в такие часы
прогибается пол под закон бутерброда.
Где уж тут о любви заводить граммофон...
Даже просто насвистывать - это измена
делу общего страха. Давно не сезон
для красивых поступков, побегов из плена.
Почему не могу рассмеяться взахлёб?
Для кого так лелею за пазухой камень?
Ничего же не капает прямо на лоб
и почти не горит у меня под ногами.
Виноваты ненастье, осенняя хмурь,
вечный кризис в стране революций и нефти,
перестрелки и взрывы, правителей дурь,
не считая других катастроф на планете.
Как с таким настроением горы свернуть?
Только шею свернёшь. Но я буду пытаться
выводить не людской, так хоть собственный путь
на дорогу, в которой не грех улыбаться.